<b><small>Часть 1</small>
Маска Тьмы</b>

  Свет это всего лишь маска тьмы. Кажется, ты можешь потянуться рукой и достать до неё. А ухватившись за край, потянуть на себя и обнажить тьму бесконечной пустоты, что скрывается позади.
  Пустота, то, что стоит за декорациями. Настоящее лицо мира. Словно негатив фотографии, отлитый из серебра. Пустота холодна ко всему. Она не знает печалей и радостей.
  Ты чувствуешь её каждый миг. Может, она стала твоей частью, открыв тебе скелет вселенной, мира со стальными рёбрами. Теперь ты видишь сквозь грань, которая, словно занавесь, отделяет твою колыбель от изнанки существования.
  Мрак словно стрелы пронзают серебряные нити судьбы. Ты можешь дотронуться до одной, но что-то подсказывает тебе правильный ответ, и ты только проходишь мимо. А нити, словно призраки, застревают в твоём разуме.
  Видеть лицо реальности. Недостаточно, что бы изменить мир, застывший в безразличии к его обитателям. Но этого хватает, чтобы странные строки торопливой рукой рождались на бумаге.
  У каждого своя бумага. Листок в клетку или экран компьютера. Может, только мысль, электрическими разрядами пробегающая по нейронам твоего мозга. Но разум помнит. Помнит...

<b><small>Часть 2</small>
Белый Оловянный Свет</b>

  Новый день приносит лишь новую горсть пыли, в которой живут призраки ушедших мест и лет. Эту пыль разносит ветер, блуждающий между мирами. В месте, где властвует вечная ночь. Этим ветром дышит само существование.
  Но вырастает новый день, и в ярко-белых лучах света проступают тени. Они знают, что рассвет принесёт им пробуждение. Освободит их от страха перед ночью, лишающей их имён.
  И солнце дарит им рассвет, раскрашивая мир в единственный ведомый ему цвет. Мир литого серебра уступает, обращаясь в олово. Реальность становится стопкой странных размытых рисунков.
  Лишь пыль не теряет власти над своей странной жизнью и проносится по улицам игрушечного города. Места, которому ты не принадлежишь, а оно не принадлежит тебе. Мгновения светящимися листками проносятся мимо.
  Ты заглянул за маску тьмы, и теперь взгляд словно не замечает преграду, устремляясь сквозь неё. Ты видишь лишь фальшивые лучи оловянного солнца, встающего вдали. Эта иллюзия покидает твой разум, стекая с плоскости твоего пути.
  Нельзя увести кого-то за собой, просто протянув ладонь. Но, тебе открыто иное. Ты даришь слепок своих странных образов и мыслей, склеенных непростыми чувствами, бросая их как снежок в далёкие тени наугад.
  Не оборачиваясь, ты уходишь вперёд, скрываясь в пустоте.

<b><small>Часть 3</small>
Серебристый Лунный Ветер</b>

  Деревья, как стрелы, выпущенные могущественным божеством, упрямо стоят вокруг. Как стрелы... А может, это струны Земли, дрожащие мелодией жизни. Мелодией, исчезающей в небесах.
  Кто слышит волшебные звуки странного мотива? Лишь немногие почувствуют их и бережно сохранят в сердце своего духа. Но, может быть, есть и тот, кто расслышит тихие слова напева. Слова мира, текущие вместе с его судьбой.
  Луна наполнила отражённый свет волшебством, и серебристое сияние окрасило вершины древесных стволов, укрытых сверкающей снежной пеленой. Тьма разорвана лучами, зовущими вдаль. Тьма, власть которой не уходит вместе с ароматом ночи.
  В открытое окно врывается хлад ночного ветра, странника который прочёл историю с самого начала и останется с нами созерцать конец. А пока он зовёт нас заглянуть за край горизонта, словно хочет поделиться с нами своей тайной. Молчание не скуёт его беспокойный нрав.
  А за краем ждёт окутанная серебристым мерцанием тропа, истлевающая вдали. Она петляет среди седых стражей-деревьев. Где-то рядом ты чувствуешь портал, который уведёт тебя дальше желаний и выше страхов. Сияющая арка открывается твоему взору.
  Ветер шепчет, почти касаясь твоего уха. И слова ясным прозрачным потоком устремляются в твой разум. Ты понимаешь, что нашёл билет. Билет единственного шанса. Подарок. Ведь такие ключи не теряют, и сегодня волшебство зимней ночи связало тонкими нитями два мира только для тебя.
  Ночь обретает полное могущество. И ты делаешь единственный выбор.

<b><small>Часть 4</small>
Тропа Планарных Осколков</b>

  Ты идёшь вперёд, а под ногами хрустальным звоном отзываются осколки тебя. Начала и конца, ушедшего и грядущего. В каждом из них ты видишь своё отражение, искажённое по воле случая. Взгляд ловит его сквозь мрак и серебристые проблески лунного света, пронзающего голые кроны деревьев.
  Непришедшие печали и несбывшиеся надежды. Их тени отражаются на странных зеркалах-осколках, и ты видишь почти угасший свет минувшего, тревожащего твою память. Перечеркнув свою судьбу, ты получил ключи от места, где тебе открывается переплетение чужих путей и дорог.
  Чувствуя дыхание ветра, ты стал духом Ночи, хранителем тропы в другомирье, которое не принадлежит тебе. Тайный созерцатель или страж. Твой разум пронзает реальность, проникая в плоть сущего, а мысль несётся по его жилам.
  Её узор уже почти стал частью тебя самого, и ты вплетаешь его в ткань сшитых тобой историй, что вертятся в клетке твоего разума. Нерассказанные и непроизнесённые. Узор реальности, скрытой от чужих глаз, светится волшебным сиянием, то и дело меняющим свой цвет.
  Бесконечная дорога тысячей переплетающихся троп проведёт путника навстречу страхам и желаниям. Но лишь Хранитель неподвластен ей. Он чувствует серебряные струны судеб, одиноко звенящие на ветру. Их мелодия рассказывает ему историю, бесконечную, как плетение ткани времени. А осколки под ногами, как духи историй, манят случайных гостей в двери чужих миров, созданных тобой.

<b><small>Часть 5</small>
Волна - лишь Крылья за Спиной</b>

  Ты чувствуешь волну тьмы, что на шаг позади тебя, словно это твои крылья, распахнутые широко над бескрайней землёй. Ты несёшься вперёд, и волна поглощает фрагменты сухого мира, вбирая его память и душу. Они становятся частью тебя. Или, может, были где-то рядом всегда.
  Пустой мир стал скудной пищей твоего разума. Мёртвой оболочкой, сковывающей мозг. Ты ощущаешь его, словно старую кожу, которую вот-вот придёт пора сбросить и улететь в тёмно-синее море небес.
  Его улицы пусты, а деревья и коробки зданий потеряли цвета. Город как пол детской с оставленными игрушками лежит под ногами. А с ним, и весь мир. Пришёл час уходить, проникая за пелену его границ. За стены тесной комнаты. Уходить, оставляя призраков, стражей прошлого, внутри.
  Твой путь лежит где-то там, далеко за пределами пустых комнат, пролётов и этажей. Здесь нет пустоты, и одна реальность вскоре станет замещена другой. Минувшее останется за спиной и истлеет вдали. Но ты не бросишь взгляд назад. Ты и без этого знаешь каждый уголок, а оловянно-серебристые отпечатки навсегда останутся с тобой.
  Ветер ночи приносит хладный аромат завтрашнего дня, и ты вдыхаешь его. Воздух в лёгких проникает далеко в глубину и разносится по жилам в каждую часть твоего тела. Тайные силы внутри обретают долгожданное могущество, и два мира сталкиваются в тебе.
Еле заметные тени, промелькнувшие внизу, силуэты как клетки крови, медленно текущие по улицам-жилам города. Такие далёкие, сейчас они уплывают прочь вместе с обрывками твоей былой жизни. Или это ты оставляешь их в одиночестве, взметаясь ввысь?
_____
<small><b>© MMIX-MMX Евгений «Sacren» | www.AliveFantasy.co.cc |</b> Только для личного некоммерческого использования в неизменном виде<small>